Num vago lume...

2012-01-13T08:25:00.001-08:00

Desconhecer tem sido meu maior ofício.

"Trajeto inoperante"

2011-12-25T21:17:00.000-08:00

O homem caminha pro mesmo lugar:
cruza centenas de países, aprende idiomas mortos;
desperta lagos e oceanos baldios;
apreende culturas irrelevantes, outras ele mesmo aniquila;
dorme sob cruzeiros infames de antigas constelações;
abraça o vento facínora de brasões esquecidos;
circunda promessas de amor irrefutáveis sem jamais ser fiel, se quer a uma estrela;
dorme na mentira, acorda rei de grandes estações;
caminha pro mesmo lugar,
miseravelmente curvado, mendiga segundos,
oxida como a navalha junto a qualquer braço de mar,
seu arfar vivo-morto todas as veias respiram
é o embalo do destino escuro da mesma lenha.
O homem avança pra trás,
para o mesmo lugar de partida.
E tem-se a leve sensação de alcançar novas terras, novas coisas, novos homens.
Cogita universos, sem saber de nenhum por inteiro,
mal sabe de si, e inventa-se maior, pra engrandecer o caminho de volta para o mesmo lugar,
em torno do mesmo umbigo, da mesma forca sem laço, da mesma vértebra desconjuntada
anda correndo, atirando-se ao futuro, mas não há como desprender-se do hoje que o aprisiona.
Vasculha em vão a chave de uma nova porta
com mãos de quem não move uma grama de barro.
Assim continua inoperante seu trajeto
já que a cada passo, está mais próximo do mesmo lugar.

2011-12-25T21:01:00.001-08:00

Duma inundação circundante deve restar o pensamento mais enxuto.

2011-12-25T20:57:00.001-08:00

Toda iluminação dá-se através de muitos momentos de escuridão.

2011-12-25T20:56:00.000-08:00

Assim mantém-se aberta as portas do céu.

2011-12-25T20:47:00.001-08:00

Porque se ando cabisbaixo, ando também com o pensamento alto. Não há única forma de ser corpo móvel à Terra e alma a fincar-se no espaço. Assim tornamo-nos loucos como relógios estagnados, numa razão solitária. Assim percebo o quanto tudo não me faz sentido. Resta tomar o agora como propósito mais lúcido, já que deste, não encontro fuga adequada.

2011-10-08T21:37:00.000-07:00

Espero mais da morte que este estúpido desejo do não-existir.

"O relógio soletrava"

2011-10-08T21:24:00.001-07:00

o sol cava tua sombra
finca a memória na coisa
minha filosofia te mistura: chão, sol e você

teu corpo soava manhã
de pé contra a janela

eu puro registro
e o relógio soletrava:

m
o
r
t
e

2011-08-13T22:58:00.001-07:00

não é o homem que faz o poema
é o poema que desfaz o homem.

2011-08-13T22:57:00.001-07:00

aos outros, deixo que pensem o que pensam.
já lhes basta de castigo, viverem exatamente o que são.

2011-08-13T22:53:00.000-07:00

quanto ao punhal
forço que fique
e aos males
que se extraditem
nele consumados
rasgo num só brique.

2011-08-13T22:46:00.000-07:00

há quem vá dizer
quem vá pensar em dizer
quem vá dizer sem pensar
e apenas não pensar e dizer
dizendo o que não pensa
muito menos o que diz pensar
há todos esses e tantos outros
e uns que ainda se chamam gente
e desconheço completamente
pois só reconheço dois tipos de ser:
os que sentem
e os que não sentem.

2011-08-13T22:42:00.000-07:00

deito teu chão escuro
e tua pele me comove escarlate
esse desejo burro
que não me deixa ir

sê por mim e por ti
que não fomos

nem se quer uma gota de sangue.

2011-08-13T22:39:00.001-07:00

toda manhã tem sua morte iluminada

o guardador de moscas

2011-08-13T22:34:00.000-07:00

deposita seu ouro
que brota luz
que esconde o pouco que tem
no muito que não teve

deposita sua voz
na caixa escura de vozes escuras
sua mancha na parede alarga
sua boina pele de arbusto
o inverno tem suas manhãs de logro

sabe ele de tudo que não convém
sobe o muro da igreja e cospe
do alto de uma centopeia míope
uma fé do tamanho de suas pernas

não abraça os filhos
porque não os tem
nem nunca teve
nenhuma mulher que o queira

ele represa as estrelas da janela
esconde o jogo maldito do arco
numa flecha de ar, aspira o fardo
não tem alpergatas nem meias

sua ira serve apenas de bucha e asco
atrás da porta o vento sobe uma folha
o outono colore despindo umas nuvens
nenhuma festa terá o seu nome

não conhecemos juntos outros países
nem outra rua senão aquela
que cabe no bolso de um jaleco puído
que só pro tempo guardou seus abraços.

2011-08-13T22:24:00.000-07:00

devorado
esgarçado sol
que não pia mais
sua cor é sábia
ar juvenil
esconde a barba dum monstro sem dentes
e as crianças dançam estridentes suas rimas
não desobedecem, está com o machado roto
a foice do estanque
num carinho a mais
pequenas cabeças desaparecem

2011-08-13T22:17:00.001-07:00

não é qualquer coração que enxerga o poema.
o poema é único e sempre outro e outro e outro.
e não existe em olhos de não-poetas.
sem o poeta o poema é pura gramática.

o que acontecerá

2011-08-13T22:15:00.001-07:00

o olhar represado de estátua, o sol palrando o cume
uma nesga de noite aparvalha-se
abre-se o ventre da aurora
uma manhã nasce latindo.

2011-08-13T22:00:00.000-07:00

não me tomes por vivo

que em lagunas não guardo tempo

deixo que siga a água seu destino

ao sol devorada em silêncio

seguir será sempre coisa de rio

privo-te de tomar-me por vivo

se cada instante desatina outro

e noutro já dou-me por morto

não há outro eu no ocorrido

por sobre a ponte breve passo

à passos leves de não ser seguido

exangue no instante do estalo

vivo apenas no estampido.

mas não me dou por morto

vivo a morte em pedaços, e nisso sinto-me vivo

mas seguir, realmente, não sigo, apenas passo

duma margem a outra

pois seguir será sempre do rio.

soam

2011-08-13T21:29:00.000-07:00

rendei-vos aos tantos mortos

que por qualquer penhora partiram-se em milhares

que são mais que eu e tu juntos em todas as partições constelares

em volta de milhões de tornos atômicos, constrição macrossanta, simbiótica...

que são mais que este mundo e sua rapidez mórbida, lápides de olás e adeuses nefastos

que são mais que todos juntos na profusão de um parto, pra dentro, pro escuro

na manhã mais torta, no vício esconderijo: o leão assombrado à sombra de um rato bojo

rendei-vos

eles não te conhecem,

eles não te conhecem...

o olhar represado da estátua, o sol palrando ao cume
uma nesga de noite refuga
ainda assim a madrugada desfaz-se

você devolveu-me a morte

2011-08-13T21:15:00.000-07:00

tenho dentro o vosso mal que me escava.
- Salvatore Quasimodo

você devolveu-me a morte
foi pra casa da mãe
poderia voltar viva
eu poderia estar vivo
e estaríamos todos vivos
e a televisão jantando nossas almas
o cão na rua abatendo a noite
a lua no bolso
a casa no broto da esquina
só o silêncio assobia
e sua imagem pura de fantasma laminado
seus pés de plantas escorregadios
respirando meus ossos fracos
a mão esperando a faca, o pescoço esperando o corte
estaríamos todos mortos
quiçá eles, que não sabemos
que não temos o sentido
nem o nome
estaríamos todos juntos
pra uma só esperança.

rio, 14 de agosto de 2011

2011-08-08T20:15:00.001-07:00

Eu vivo e não mata.
Se morro não sei,
mas não estanca nem seca.
Tem fundo falso esse peito
que bicho nenhum traduz.

2011-08-02T17:18:00.000-07:00

...e além de tudo ando
à relevância de um grilo.

2011-07-31T20:48:00.001-07:00

Poesia brota do chão, do nada; tá em tudo.

2011-07-10T21:17:00.000-07:00

esse teu olhar
de quase céu risonho
recebe, à tarde,
o dia em suas botas sujas de noite.

2011-04-28T21:45:00.000-07:00

Pequena espera

quase dor sem demora;

à sombra do ventre se altera

o tempo que em tudo dobra,

urgência de flor que acorda

nascendo a cada instante e pra sempre,

o fulminado beijo do agora.

2011-04-21T20:08:00.003-07:00

QUERO PALAVRA

ENQUANTO COISA,

QUALQUER.

NÃO DITA

A PALAVRA

EM SEU PAVOR

ACLARA.

QUERO PALAVRA -TODAS!

COMO QUERO

GRIFÁ-LAS:

MURO ONDE BATE A SOMBRA DA TORRE;

A CIDADE ESPANTADA

ESCRITA EM TUDO

SEU TRANSE.

E LIBERTÁ-LA

SOBRE A TARDE

ONDE MORRE A FRASE,

COBRE NOITE.

E NO TEMPO DE DIZÊ-LA

TUDO NASCE, MATA

E FICA.

ELA QUANDO FALA,

QUANDO CALO

PERDEU-SE LÁ NA VIDA -

ESCRITA NUM RISO À BOCA:

ENQUANTO EX-TINTA.

2011-04-18T09:36:00.000-07:00

Você anda aí, quieta

nessa de tocar o céu.

Ah minha cara,

nenhuma flauta amarga

ressoará teus sonhos.

Te proponho ir pra cima,

como vão os assassinos,

pois só se mata vontades morrendo.

Ademais, o que é preciso,

e tudo mais que for devido quando se há assim em tudo,

esse teu pouco tão sincero.

De nada mais esperar:

nem da cor branca na chegada,

ou dessa cara abarrotada

d´outra manhã entre morcegos.

Já na estrada o sol em mal declive,

o mesmo que nos consagra livres

enquanto barro,

enquanto esterco.

Não diria menos:

Sonhamos muito nessa vida,

deixa que ela nos realiza.

Afinal, no mais, somos feitos

mais de espera que partida.

2011-04-16T23:04:00.001-07:00

Para qual caminho tanto insisto
valer de todo meu percurso?
Pois tudo é sempre só de inícios
que deles todos o mais curto.

Qualquer desprumo vão de nada
tocar meus mal regados vícios;
andando sempre à meia estrada
na luz que me apaga enquanto bicho.

Nas mãos o corpo que se afunda
nesta de ir sem ter partido;
andando como andam os defundos
marcados por seus dentes extraídos.

Tantos verões na terra rasa
enterram-se em meu peito ressequidos;
nenhum desfeito em tantas mágoas
ousou mais forte ter vivido.

Assim gasto minhas garras
co´estes animais feridos;
basta que um vento beije a casa
vem a morte sopra-lhes os ouvidos.

2011-04-16T22:15:00.001-07:00

O mundo das ideias é o mundo dos homens.
Nele, Deus pode deixar de existir;

ser criança, lobo, mulher ou demônio.
O mundo de Deus, é o mundo do qual não fazemos ideia.

Nesse limite, do qual nossa razão não consegue avançar,
está a ideia de Deus.

2011-04-16T22:14:00.001-07:00

inunda a lua na cozinha

teus magros pés de tinta branca

indaga o céu que tanto cobre

morre ao vento a sombra enorme

do homem curto

o tempo curto no homem

edifício curvado às estrelas

preto é o chapéu da velha casca

nenhum desejo te devora

só tua carne enquanto comes

o adeus no riso telegrafa

por dentro em chamas,

teu nome

por fora

e toda parte

o enxame.

2011-04-07T22:14:00.000-07:00

O nome das coisas

farto de chamar-se sol

chamou-se noite

amanheceu-se

já nenhum nome trazia.

farto de chamar-se sol
chamou-se noite
amanheceu-se
deu-se em sol novamente

farto mais ainda
chamou-se lua
adormeceu-se
a manhã veio inda mais crua
chamou-se apenas: dia.

antes da tarde
tudo que sei
era só esse o nome ele que tinha.

2011-04-07T21:54:00.000-07:00

Futuros votos

Deverás chamar-lhe mil vezes
ouvirá com ouvidos livres e atentos, apenas uma;
assim e sempre é o amor.

Deverás percorrer todos os passos já percorridos
achando bobo fazê-los novamente,
e sem perceber descobrirás sentidos novos em cada um deles;
assim e sempre é o amor.

Todos os dias tocarás o ouro, pequenas salas claras de um sol jovem,
sempre indo e vindo de lugares novos e iluminados
a aquecer-se nas mesmas mãos brancas
onde a água nunca terá o mesmo gosto;
assim e sempre é o amor.

Quando toda e qualquer canção parecer sua
mesmo que na estranha voz do vento parecer-lhe antiga
a tua voz e aquela, cantarão apenas aos altos sonhos
e vão-se juntos compondo árias novas em qualquer harmonia;
assim e sempre é o amor.

Reconhecerás apenas o outro em ti
e nele apenas tu na tua mais profunda essência
camuflada do único disfarce apropriado à todas as festas:
seus próprios olhos cheios de um no outro;
assim e sempre é o amor.

Votos não farão, terão feito antes de dizê-los
antes de escrever qualquer palavra, elas terão sido escritas sem a sombra de uma pena
antes de nascer o filho, já terá um nome santo e receberá as bênçãos sobre a testa já risonha
pois só assim serão maiores do que são então, não mais que grãos de uma praia perdida;
assim e sempre é o amor.

Já então, nenhuma perdição
nenhuma dor tocará qualquer canto de vossos corpos
a não ser a falta, a falta do outro que te abriga
assim sentirão por todo o sempre esse espaço do que foi
dentro de todos os instantes, nessa vida que se perde a cada ponto
e num bate-estaca oco passará o tempo à mastigar-lhes
sem saber como enterrá-los, dividirá-se em mil partes
sem jamais separá-los, pois mesmo a falta presente
servirá de prova suficiente para quem quiser ouvir tão somente
que ali houve e haverá sempre, espalhado por todo o mundo
um outro mundo num mundo outro,
num único peito, haverá batido dois corações;
assim e sempre é o amor.

2011-04-06T10:42:00.000-07:00

Jardim de pixe

Como se varasse um tiro
insensível aos peitos vários
tão novos e deformados

o monstro que às gravatas cospe
como se varasse do breu no poste

qualquer um de seus milhões de mortos
em breves corações escassos vagueiam

tiros-moscas varejam na urina
e em seus refeitórios,
onde jantam a si próprios,
apagam-se as estrelas.

2011-01-14T02:43:00.000-08:00

quem sequer dormiu
foi engolido
um grande golfo de terra
uma silenciosa tumba descendo
e nenhum cachorro latiu.

2011-01-14T02:37:00.000-08:00

você me lembra coisas
dessas que não mensuro

coisas que permanecem
como a voz no interfone

mas não te ouço

levo de ti só o pedaço de um mar nas orelhas
e o barco virgem rabiscando a praia

no rastro, o marulho branco
tua face mal desenhada -

que não fui homem bastante para apagar.

2011-01-14T02:27:00.000-08:00

o seixo branco que se agrupa sob o mar sem água;
o infinito acenando no fim da rua;
a lua longe, noutra cidade.

2011-01-14T02:12:00.000-08:00

a palavra ajeita
os olhos apagam
o corpo mastiga
o pensamento engole
o poeta amarga

2011-01-14T02:08:00.000-08:00

está quebrado o sol
não quer andar
anda sovina

quer dormir sozinho
aclarar não pensa

está convicto
que o dia já não o merece
hirsuto em suas meias furadas

não fez inverno?

Amolece a cara no silêncio
e colabora com a noite. -

a foice desce o universo.

2011-01-14T01:58:00.000-08:00

minha casa sem paredes
sem espelhos

casa sem porta
sem teto

onde ajeito cada uma de minhas coisas
e relembro o quanto não fui ali, sequer uma abelha.

2011-01-14T01:55:00.000-08:00

te escondes de mim
animal sem rosto

ó casebre envolto em morte
nenhuma sepultura te serve
assim escuto o eu fantasma
só tua voz acende a chama
donde quer que venha

a imensidão da palavra tida
nunca antes devorada
agora aqui, como toda criança
adormece imunda, sem pecados

esfrega teus olhos
durmo agarrado à sua cintura
âncora fria
buscando novamente o espaço escuro.

2011-01-14T01:41:00.000-08:00

Da manhã só o veneno;
à boca o óleo dos pássaros
e o suor dos que não vivem.

2011-01-14T01:30:00.000-08:00

Não há desejo sem delírio.
Sempre se morre sem saber por onde.

☼

A manhã deflagra sua cor branca
deflorada, virgem ainda pela boca
respira meu sono

enjaulado não antecipo o dia
sou um respiráculo sem vida
inacordo

trafego nu sobre a penugem e o osso
a carne e o ar
e é quando me cai em neve, mil pés no peito

respirar deixou de ser vital.

☼

aqui onde as pessoas surgem
onde o som dos pássaros cobre
há uma infinita prataria de olhos
comendo cada segundo

e há o que não nos cerca
mas em tudo morre
em tudo age

assim perdemos sempre,
pois já nascemos com esse buraco nas mãos.

2011-01-13T20:49:00.000-08:00

Cresce
seu cabelo
dentro de mim:
dentro não tem espelhos.

2011-01-13T20:46:00.000-08:00

Poesia é desconcerto, desaviso
vinho luminoso
sem casco, sem rótulo
já vem no copo
com um corpo emborcado, bêbado.

2011-01-13T19:48:00.000-08:00

Eu movediço

sobrevivo remando estrábico:
sombras que só o amor desorienta.

2011-01-12T08:15:00.000-08:00

Que aqui se encerre a morte,
sob a choça da noite aclarada,
desfeita a sorrapinos -
com seu volume branco e choco;
coçando olhos fuscos de fogo,
embrulha-se na luz corrente.
Além só as que nascem nos livros.

Ladrões de Fogo

2010-12-26T19:27:00.001-08:00

Acelera o outono,

Aqui e em tudo

nada mais.

Crispado o sol despenca -

o verão dorme sob a tumba lilás.

Corre à garganta o gume

nenhum sangue aperta.

O tempo não crê em sofrimento:

Arranca-nos mil braços, escorregamos às ruas.

Partimos sem olhos,
hoje sequer os nomes.

Assim, basta que a manhã durma,

e não seremos mais ao meio-dia...

Que seja!

Estaremos outra vez,

em nome de qualquer coisa,
um pelo outro.

O maior poema do universo

2010-12-25T14:51:00.000-08:00

Sol!

2010-12-19T20:57:00.000-08:00

Todo homem deveria perder pelo menos um amor na vida,
tomar pelo menos um porre cego dum vinho bem ruim
e mijar trêbado na praia sob a luz de qualquer lua.

Morra

2010-12-19T20:34:00.000-08:00

Senão por mil amores inventados,

uma paixão sequer vivida.

2010-12-14T19:44:00.000-08:00

Nessa rua, suponho,
devam brotar milhares de eus
aos quais ainda
não consegui chamar pelo nome.

Poemas de Março - 2008

2010-11-26T20:22:00.000-08:00

I

Ontem a noite, o chope coberto de estrelas!
E por entre pernas e sereias feias e desafinadas,
cordialmente - gentis até,
meu reino fêz-se em berços quentes.

Cantei desejos aos mais rudes,
aos mais sujos fiz meus números;
com dançarinos e alejões, formei céus no mármore em musgo.
A seiva maldita era a fera
e me carregava entre dentes.
E o chope!
Ah!
O chope amarelo, sol!
Todo o estio em meus áridos lábios afundados,
pra depois a lua
resvalar serene em minha urina.

Quêbado e genial!
Fodi aos montes as filosofias,
todas as artes direitas.
Odiei sinceramente os pequenos artistas!
Mas veio o trote divino!
A madrugada amarrou-se aos meus pés.
Embriagado mais uma vez,
agora sob o crepúsculo-antes-manhã...
É a manhã outra bebedeira!
- das mais altas,
Ela vem cambaleante, espirituosa,
minha embriaguez mais lúcida.

II

Intocável manhã de março
onde te encontro?
Em meu coração de noite em criptas
pesa a insustentável juventude!

Vejo em teus lábios
o colher miserável da paixão.

Esses teus lábios - longos rios,
o fino entardecer a ti entrega
todo tesouro do escuro céu.

Onde, uma à uma, vão cabular estrelas.
Não te vejo mais manhã de março.
Intocável!

Teu prazer em tudo cala.
Minha vida por teus ossos de dançar segredos,
Posso tocar-te a vida inteira
mas que eu não a tenha assim
por menos que um beijo.

III

Incompleto peso! - penso.
Irreal doçura,
incorrigível céu. - me diz a loucura.
Jamais em jardas tua pele!
Nunca mais teu beijo destrutivo -
a seiva precoce agora em caules velhos.

Incompletos!
Irreais!
E a beleza avara...
aldrava muda dos sonhos.
Vai o peito neles, de porta em porta,
recolher perdões, inventar os números.

Nenhuma palavra pesa menos,
nenhuma mais.
Senão em sentimentos - aprisionadas.
Aos corações desumanos, ferrolhos cegos,
estes com olhos ferozes de máquinas sem lua.

E a noite me acelera
é toda ela uma morte inteira,
para alguma vida humilde e leve.
Ninguém mais como eu, incompletamente.

Penso,
e a doçura desfeita. Que loucura!
O céu esmigalhado...
Migalhas fortuitas de uma grande aurora.

Em nenhum peito bate o mesmo coração.

2010-11-26T19:46:00.000-08:00

disperso
o caos
nos alimenta

deus sem nome.

Manual de Berros

2010-11-04T21:38:00.000-07:00

(poema para Manuel de Barros, ou manual de barros)

Rescinde a ferrugem da manhã,
no café, sem tétano.

Como dela sem mascar seu vulto.
Sirvo dela pra fazer a cama, lavar os olhos.

O poeta me sopra aqui nos dedos tortos, uma rosa estoura lá fora.

Bem sabe ele como inventar nela a luz flácida.
A manhã então... sabe criar o verde!

Nesse assobio calmo, desce à tumba suave - levanta os ossos do enfeitiçamento:
- Toda manhã cresce assim, água fria no balde.

(título por Carole Ferreira)

Eu

2010-11-04T21:29:00.000-07:00

Meu perfil é desacordo.
Nada que eu discorde,
mas não acordo.
É que eu não sei mentir pra ele,
- por isso fico aqui, sozinho -
senão já tinha inventado outro.

AMOR BURGUÊS

2010-11-04T20:08:00.000-07:00

Pareceu assustada, mas sem perceber o limite, passou a gostar. Falar palavrões! Que coisa boba... - pensava. Afinal, ele tinha o hábito. Mas não ali, rendidos contra a escuridão, de joelhos, amarrados um no outro. Sempre o viu praguejar no mercado, arregalando os olhos com os preços, com a fila, o estacionamento, o carro veloz cortando pela direita... - Filho da puta! Foi um grande susto, tanto que seus comportados olhos escuros, explodiram iluminando a sala. Sob essas sombras, no sofá, arqueados - ambos ganhavam terreno, conhecendo outros dentro deles, antes jamais percorridos. E a cada palavra mágica, o prazer reacendia; um prazer entalado, escondido, esquecido entre datas e pagamentos em mais de seis anos de um relacionamento formal e previsível - Vagabunda! Safada! Puta! - Num golpe rápido, seus cabelos ralos entre os dedos dele. A dor, fino laço invisível, comprimia-os suave. Seus dentes também o mordiam, escorregavam no suor dos ombros, separavam a fala. Ela sorria agora, com uma cara engraçada de susto... seus olhos incisivos varavam a rua, acesos e prontos. Ela experimentava, e dizia sussurrando... Da janela do pequeno apartamento, sentia-se que o bairro inteiro respirava essa luz fosca, rastejando de janela em janela. Um lindo cinema de sombras vidrava às paredes, ritmado pelos carros que iam lá embaixo, carregando seus faróis, iluminando e escurecendo, escorregando-os como sinos de cera, tornando reais os fantasmas das crianças. A cortina escondia um fim de noite morno, e via-se um vento volumar o tecido branco rendado, tão inocente. Agora, toda a casa dizia junto, cada objeto tinha seu próprio jeito de expressar. O sofá também xingava, o carpete, a ventoinha entupida de poeira, a luz da cozinha acesa - branca e morta, a tv desligada: - Foda-se! E a rua inteira berrava, o bairro berrava: - Foda-se! E eles se fodiam, dessa vez como estranhos e com toda a força do mundo!

2010-11-04T19:47:00.000-07:00

Primeiro você acende a luz, depois apaga.
Depois repete todos os dias.
Um dia apagará a luz apagada.
Acenderá a acesa.
Não se percebe, se está cego antes de perder a visão.
E quando assim, pouca coisa sobrevive.
Interessante é perder o controle.
Estar sempre despreparado...

Mesmo fechando os olhos, nenhum sujeito apaga as estrelas.

Algo

2010-10-30T19:11:00.000-07:00

que há algum delírio há,
mesmo o delírio cogitado, agendado

como alguma coisa há nessa coisa toda inserida no vão
coisa essa de haver algo escondido, delirante - talvez
existindo em coisa alguma, além dessa
e além disso tudo
ou habitando, quer queira, quer não

contudo a vida abarca
mesmo assombrada e de relance
o sim, o não e o nada

2010-10-17T21:00:00.000-07:00

"Tudo, embora não possa.
Nada, embora pareça.
Pode ser falta de sal,
e um pouco de sol na cabeça."

Up

2010-10-11T23:23:00.000-07:00

Ele pode estar morto

ou ajoelhado numa loja de calçados

quase sem miolos,

trocando a palmilha

de um velho gordo e indeciso

em pleno feriado - isso já seria uma espécie de morte.

Sejamos otimistas:

mascando chiclete,

recebendo nos cabelos um vento quente

na janela de um carro azul geladeira,

cruzando algum deserto ocre

com uma linda mulher de franja e sardas - desconhecida e

incrivelmente familiar no carona.

Ou, ele pode ser o rapaz bonito, de boné e barba,

pedindo carona nesta mesma estrada para este mesmo casal,

que freia e o aguarda com o som alto e uma dose de risadas realmente vivas apagando a poeira.
Seguiriam estrada a dentro, conhecendo-se superficialmente.
Num raro momento de silêncio, se sentiriam sós.
Na mochila do nosso rapaz, uma arma com cinco balas douradas e antigas,
destinadas a quem já não valia a pena.
Agora, reconhecido o terreno, dois bons motivos para pensar em usá-las.

Quer saber?!
Porra nenhuma...

2010-09-21T14:09:00.000-07:00

A morte do velho

Porque ele morreu e nem sei quando, nem como; se por sorte, azar, saúde, amor. Só vi as coisas sendo retiradas da casa. Talvez com a mesma indiferença que deve ter seguido sua morte. Aquele corpo baixo e curvado, decaindo quase que imóvel, sem ruídos maiores, para deitar, talvez no chão da sala, desenhando um sono bobo.

Vi dois homens levarem um sofá marrom pra fora, com rasgos enormes. No centro do quintal, já crepitava uma fogueira pequena, com pequenas formas negras queimando: folhas amarelas e adereços antigos da vida do velho que se misturavam ao cair do dia - a extrema-unção começou por fora.

Quando voltei, a noite já desacelerava, consegui pegar uns livros grandes, desses colecionáveis, que foram empilhados na frente do muro de eras, próximo ao banco onde ele costumava sentar-se. Sem muita iluminação, ia girando os livros pra ler a capa, buscando um pedaço de luz que varava a enorme mangueira abraçando o céu - esqueci do fato mórbido e, como num sebo, fui escolhendo o que me prestava. Alguns discos antigos também foram deixados, tratei de pegar o "Saved" do cantor estadunidense Bob Dylan; outro com hinos e canções do Clube Regatas do Flamengo. Fui amontoando nos braços, equilibrando com as coisas que trazia do mercado. Pensei na herança do velho: a casa, talvez a pequena ou grande quantia guardada numa fresta de tijolos ou no banco de Londres, quem sabe?! coleções de insetos, ele era bem do tipo que podia colecionar mariposas. Senti que minha parte no espólio estava sendo recebida. Me senti agraciado, depois de vários olás e pensamentos guardados em sua homenagem, sorri e me percebi merecedor daquelas coisas.

No dia seguinte, o movimentar de pessoas diminuiu. Ainda vi uma senhora gorda, morena, e uma criança com ar triste. A criança olhava pros fundos do quintal, como se brincasse com as formas que o matagal trazia. A senhora parecia pensar em alguma coisa irritante, como o que fazer com aquela velha casa, ou como se livrar dos possíveis filhos que viriam reclamar algo. Não parecia demonstrar nenhum apreço por nada ali. Eu nunca tinha visto aquela senhora, logo, não deveria ser sua companheira, ou viúva. Talvez a única pessoa ligada ou não a família do velho, do tipo de gente que faz favor por conveniência.

Caminhando pensava numa penca de outras formas pra morte do velho. Lembrava dele no portão, sentado, observando o escuro cair sobre a tarde, nunca o vi pela manhã. Ia rascunhando sua entrada pela porta da frente - como devia ser lá dentro?, imaginava uma casa escura, com objetos estranhos e cheiro de coisa úmida; travesseiros mofados e um antigo som de rádio ruidando a voz do Brasil, tudo isso envolto por aquelas luzes amarelas de 60 wats.

O velho quase sempre ensimesmado, respondia com resmungos indecifráveis meu olá tímido. Passava sua rua veloz, com a lista de compras fresca na cabeça, mas guardava sempre espaço às divagações a cerca do que ele pensava, ali, quase sempre com a mesma feição. Era uma rua bonita: de um lado, grandes montes verdes, a mata atlântica respirando sob um céu sempre cheio de nuvens; do outro uma quadra inteira com casas ainda por construir, dando a ideia de que ali, naquele trecho, o tempo havia realmente deixado de passar.

A verdade é que, não sabia absolutamente nada sobre o ocorrido. Estava recheado de imagens desconexas. E fazia minha própria leitura, como é de todo ser humano. A morte sempre teve um gosto estranho, desconhecido e completamente fascinante pra mim. Bem, eu poderia esperar, procurar alguém, saber da verdade pura e cristalina. Mas preferi deixar sua lembrança assim, sem rosto certo, barrenta. Como as peças sobre a mesa, desconexas. Um tarô sem significado. O velho continuará sentado, com sua estável feição mágica, e eu continuarei passando apressado eternamente por aquela rua.

2010-09-19T21:33:00.001-07:00

Quando à tarde,
tinha o mar outro volume.
A estreita faixa de areia desaparecia.
E nossos magros corpos,
enluarados de sol,
envoltos num escama úmida
refletiam perpendiculares o fim de dia.
Ora negros, ora dourados,
perpetuavámos-nos entre imagens lúcidas e irreais.
O vento rasgava a pele, trazia a noite;
a maré subia, levava nossas pernas e pés.
Juntos à corda amarrada à imensa amendoeira,
saltávamos como tarzans sobre o pique curto de pequenos espinhos prateatos.
O mar juncava em doces pirâmides salgadas.
Nossos mergulhos rasos, e desaparecíamos.
Por completo, a praia também.
E a memória com ela.

2010-08-29T22:11:00.000-07:00

Esse,
dentre tantos,
meu declive;
onde permaneço grande.

Sol de Taverna - assim explodo!
Manhã levada, entre o mijo e o cobre,
à tarde no esgoto - nau, rumo fútil.

Desobedeço quem seja!

Sujo de estrelas...
Volto em minha sede,
pobre raiz sem gosto.
Numa dose rasa, um bom veneno,
dá-me então o amargo da tua cara
e essa pintura feia, sem rosto.

2010-08-02T00:03:00.001-07:00

Tenho o lado imemorial dos mortos.
Se não estão aqui, não os sei.
Meu pai circunda o grau 9 desse tremor.
Os melhores amigos afundam no 7.
O estranho é reconhecer nesses vazios
tudo o que eu não soube preencher.

2010-08-01T23:55:00.000-07:00

puro desvão de rua,
parede descalça,
pés de muro,
a mudez da curva,
salto na grama,
o palrar do vento nas maçãs do corpo,
a ingratidão da chuva,
o verão limpando o fogo,
o caminhão de lixo fantasma,
a lâmina na corda,
o vizinho de cima embaixo da porta,
a boca dos móveis,
o olhar dos padres
dos automóveis,
dentes cariados,
faróis dobrando a esquina,
contratos que se calam,
as pequenas linhas inimigas do tarô,
trópicos lidos,
os psicotrópicos da vulva celeste,
histórias coloridas,
frutas sobre a mesa, o gurufim,
flamenguistas como eu,
arrivistas e afiliados de pele branca e mãos de ferro,
feirantes e contribuintes de um longo país devorado por mosquitos de proveta,
palavras com patas de gesso,
pano nas orelhas e o sangue do poeta,
crianças e mais crianças gritando acentos circunflexos,
a vírgula distorcida, o trema quieto e morto
seus filhos, os meus,
os netos e as tias que jamais comeram tóxico,
o fumo conversando asneiras,
o quarto devorado à língua,
seda comendo bicho,
nariz e navio numa só fileira
da boca, do pulo, da fresta que vomita cús
do sol cheirando estrume
cogumelo saltando bosta
manhã virgem e teu gole
teu gole mais teu
seguros numa apagada rua de outra cidade
assassinos com chapéus de harpa
o anjo condenado ao trem de mariposas
Deus numa loja de conveniência riscando fósforos úmidos
uma estrela morta,
os adesivos de aviso sonoro, o avião enterrado às pressas
uma explosão de coisas aceleradas e vazias
a incompreensão da mosca
o indivisível pesar de uma caixa de sapatos

só uma das mãos pode cavar
a outra aguarda o fruto.

2010-07-30T22:01:00.000-07:00

Pequenos são os lírios

P. reparou no amigo, mudança luminosa: uma longa e desleixada cachoeira de cabelos dourados, que desciam até os ombros, dum ouro escuro. Fios leves e longos. Logo o vento ali dançava, escondendo-se. Aquele amarelo borrado, marcado pelo ressecamento natural da viagem salgada, terminava numa testa curta que lhe servia de margem. Abaixo, dois pequenos enfeites, confeitos azuis sob as sobrancelhas. Os velhos olhos ciscados, cílios quase transparentes - ainda como antes. A boca sempre aberta, recitando pecados; a mesma boca de vinte anos atrás. Percebeu o olhar sorridente do amigo. Sua consternação diante daquela beleza súbita pairava entre eles. Mais que duas décadas, os separavam também, uma geleira pronta para a combustão que se formava desse pequeno espanto quente. P. tomou a palavra e o abraçou fraternalmente, como se pudesse ser fraterno e paternal àquele instante. Guardando distância de seu quadril. Mas V. recebeu aquele abraço comedido e o envolveu numa ingenuidade adolescente, o erguendo em gesto bruto. Assustado, P. não fez mais que rir e responder o carinho. Estavam ali, sob o som de barcos que atracavam e partiam; de vendedores de peixe carregando suas caixas úmidas; de ruidosos abraços marinhos distantes, adeuses sem fim. A seara negra terminava. A guerra os separou ainda jovens. Dois destinos prontos para vidas grandes. Dois sonhadores. Obrigados a defender o que não havia defesa. E o que não os importava, até então. Quando muito, aventura de meninos criados com armas e homens armados. Um país que nutria sede por sangue e dominação alheia. Mas cresceram livres no campo, livres dentro de cercas e animais pra cuidar. Um telegrama os fez novamente juntos. A guerra esfriara e debandara seus cães. As famílias recompuseram-se. Homens despedaçados. Crianças sem pais, apenas fotos amarelecidas e amargas. Amigos, amantes, inimigos, vizinhos. A cidade parecia receber honrosamente seus fantasmas.
(continua)

2010-07-30T21:23:00.000-07:00

Cidades encarnadas, sobrepostas numa alma cinza.

Lassidão que assenta - em tudo um quê maldito!

Em nada mais pensamos,

que já não nos tenham dito.

Represa estúpida -

meu ventre secou.

2010-07-30T20:58:00.000-07:00

"A minha alma persegue um naufrágio maior. "

(Paul Verlaine em: A Angústia)

A descrença, aqui e agora, como foi antes.

Fulminados por um sol esquecido e mórbido.

Alardeia o breve e o que já se foi!

- E a vida?!
- Foge meu querido!

Entre músculos e ossos, foge!

Estamos sempre a descer por seus infernos

Sem uma estrela a nos guiar.

Agora dá-me um pouco desse fogo, que tanto nos uniu.

Um pouco da cor de céu dos tantos que partimos.

Me faz lembrar de ti toda manhã assim, gélida.

Visões de tantas vidas!

Que futuros mais teremos?

Não espero por mais nada...

(Trecho ao meu amigo Rimbaud)

2010-07-30T17:15:00.000-07:00

"Quem dera a juventude a vida inteira!"

(Belchior)

2010-07-30T15:55:00.000-07:00

“Mitsu”

Estica-se até o braço,

faz do meu colo uma canoa,

E sobre águas de um sono azul desliza,
com olhos verdes entreabertos, e uma linguinha pra fora da boca;

lembrando uma lapela rosa pra fora do bolso.

Com o que sonha agora?

Sinto seu ronron suave e contínuo confundir-se à respiração mansa.

Não sei de seus sonhos, mas posso imaginar...

Volta e meia contrai suas pequenas patas contra minha pele.

Torna visíveis dóceis unhas; afiados resquícios selvagens.

O peso de sua alminha sorrateira, lembra um travesseiro de penas sob o sol.
Em gestos lentos, consigo ver a agilidade ancestral
de pumas brilhantes sob grandes árvores cobertas por uma lua que já não existe.

Em leves arranhões, parece demonstrar uma entrega segura.

Mitsu sabe que a qualquer instante, pode acordar e saber-se ali,

Estendida sobre mim, ouvindo o som do teclado

Eternizar-nos.

Pra uma gatinha preta como ela, encontrada entre sombras duma noite sem estrelas,
gosto de ser o pai estranho, que aos poucos aprendeu amar e decifrar.

Da minha parte, aquele amor crescente e sereno dos livros, brota incurável.

Enquanto escrevo, vou sentindo aos poucos minha alma inteira ronronar.

2010-07-22T11:36:00.001-07:00

2010-07-22T11:34:00.001-07:00

2010-07-20T23:05:00.000-07:00

Procuro em você minha falta.
Meu engano mais célebre.

Faltaram-me anos nessa vida.

Sem peças
o navio não completou-se.

A tez da infância perdi.

De certo aquele muro atrás da casa,
nem mesmo o sol venceu;
tragados duma vez,
numa tarde triste.

A pequena escola.
A velha caixa de sapatos sobre o armário.
O café.
A janela sobre a cama.

Tudo ali não há mais.
Se houve, não sei.
Não fui esperto o bastante pra guardar.

No topo da cabeça, trigais de uma prata fina,
repartidos num fio de terra moreno.
Duas tranças ladeavam seu rosto índio.

Tua falta completou o jogo.
Ali onde as peças desaparecem,
surgem dedos enrugados.

Um peteleco gentil
põe o navio na água.

(Lembranças de Ercília)

2010-07-20T22:39:00.000-07:00

"Escavações ao silêncio"

Não basta emudecer, ou trancar-se em si.
Continue a fala, abra caixas, anote vôos.
Onde menos reconheces como tal, escondeu-se.

Aí, nesse fundo falso de alguns sonhos inevitáveis,
ilumina-se a face risonha desse menino sem olhos.

2010-07-19T23:58:00.000-07:00

"A poesia e o bulling"

Quando eu era mais novo,
tinha um par de asas na cabeça
onde hoje, disfarçadamente,
lembram duas orelhas.

Voltava todos os dias da escola sobrevoando o bairro.
Alguns amiguinhos insistiam em confundi-las;
mas eu explicava que as asas estavam longe de parecer telefones públicos,
diferente do que berravam pelos corredores.

Na verdade, poderiam até ser conchas, isso eu aceitava que fossem.
Pois essas duas conchas sempre me carregavam pro mar, onde quer que ele estivesse.

E no fundo eu até sabia...

Sabia que não era um menino comum preso à duas orelhas,
mas duas orelhas incomuns presas num menino.

2010-07-13T14:07:00.000-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Ando preguiçoso.

Uma preguiça quente.

Preguiça de poço na sombra.

De gato.

Preguiça de gente morta.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-06-20T19:22:00.003-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Há um nascer de sol morto
repuxando a moita serena da madrugada.
Um nascer de sol pálido, sem ar
que desce polido, recuperando o cheiro ácido das vielas
onde dormem restos de homens, onde os homens largam seus restos.
Um nascer de sol morto, como os mortos no barranco do morro
cobertos pelo lixo da enchente, gente com cara de lixo,
lixo cobrindo riso, risco, dente.
Um nascer torto, dum sol coito, curto, foco opaco.
Um nascer que só nasce pros outros.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-06-20T19:22:00.001-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

A lua é a luz que me parece perpendicular,
debruçada sobre o vasto arrastão do céu.
Varando só qualquer estrada, como se tomasse-me pelas mãos
o raro vício de ser vento.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Quero migrar com os pássaros,
dentro do homem que recebe o chão pra voar.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-06-20T19:21:00.003-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Empresto ao mundo esse olhar magnífico que invento.
E esse pensamento de gira-mundo acolhido entre duas pernas moles de homem.
Não recebo das estrelas pagamento algum pelo trabalho oferecido,
gosto mesmo é de saber que estão ali apenas, sem qualquer ofício sugerido.
Assim como vejo o movimento da vida, aplacado de tanto sentir,
derrubado de tanto ver o quanto ainda pode ser refeito.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-06-20T19:21:00.001-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Como se me emprestassem nomes, corpos.
Detenho-me no limite do agora.
Como numa frase nunca escrita, jamais se quer pensada.
Detenho-me para saborear-me, devorando cada osso do instante.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-05-25T13:47:00.001-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Sei que aqui não consigo, lá talvez, noutra vida.
Onde eu perceba o quanto deixei de fazer,
fazendo o que eu não percebia.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-05-25T13:41:00.001-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

vou mudar como coisa que muda
como coisa que não muda fala
vou mudar como tudo que mudo
como tudo que falo que deve mudar

como as coisas que sonho
como quando sonho mudá-las
vou mudar como coisa
que é muda
que é fala
como coisa que não muda e cala
já que eu, quando calo mudo

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-03-21T22:02:00.000-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

O poeta perdura-se na iluminância eterna de um verso.

Mas sua existência coincidirá com a dos outros,

na insignificância escura de um túmulo.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-01-12T19:43:00.001-08:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

- Com esse calor não rola...
- Então, pode ser pra março?
- Não, pra depois do sol.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2010-01-12T08:44:00.000-08:00

1.

Arrasto a parca resina do agora
pelo infinito cruel
de um talvez.

2.

Convido a desesperar-se comigo.
Desabitar os abrigos.
Perder a manhã.

3.

Duro é sobreviver ao que não foi vivido.

2009-12-09T20:44:00.001-08:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Brasília, 19 horas
agarrada às asas do boing
de gravatas grita: - Fica!

Côncava, plana,
central, estranha, via deserta.

Brasília é a Barra da Tijuca à noite,
embora não saiba.

Brasília desdentada de ônibus-trem-elétrico
voltando.

Brasília é moderna,
embora não caiba nela mesma.

Embora não saiba,
é luz de abajour intelecto
janela sóbria em pequenos prédios - pulpitos suicidas.

É astrofóbica, filosófica...
- É coisa-e-tal, saca?

Brasília é mais cedo,
bala de festa.
Mais-tarde deixa Brasília tonta;
gira Brasília sem braços.

E Brasília têm filhos
e pais separados.
Aguarda adoção.

Brasília ambidestra.
Fala alemão, engole facas.
Agarrada aos fios, é uma criança pedindo colo.

Brasília tem nome,
ora não tem.

O céu quer Brasília mais alta,
chama por ela, que
nem da janela pisca.

Brasília é uma curva desfeita.

Brasília é alcoólatra, posta por conveniência.
É uma prancha e dois pratos.

Brasília é ela.
Que vai embora e chega,
retorna do inferno pro inferno.
Pra outra Brasília
que nunca pisei.
Distinta dela mesma,
de seus detritos.

Brasília que nunca estive,
e já nem sinto o quanto a amo.

Brasília ruiva, hippie e bela.

Agora,
Brasília inteira
é uma curva.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2009-11-14T07:05:00.001-08:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Aprendo a ser melhor
que a cabra
que a ferramenta na caixa
que o dobre d´água.
Sendo pior que eles,
não sendo nada.

Aprendo a reconhecer o mau

nas aranhas que me esquecem

nas pessoas-porta-retratos que os suportam

os porta-retratos, sendo pessoas.

O mau que urge nas silenciosas caras

que aflige famílias, doenças graves

Aprendo sendo melhor que ele - o mau,

existindo como pessoa

despregada de paredes.

Aprendo a ser mais forte

que o sino

que o mar na manhã trêmula

que a faca sobre o dedo da velha

sobre o peso das costas

que a corda bamba de mendigos

muro de alcançar baixios.

Aprendo a ser mais

sendo menos,

tênue fio que se estanca.

Aprendo a resolver o meu medo

no escuro

mergulhado num mar de cinzas sonoras

tubarões e sacis me perseguem

agonizando entre terreiros de macumba

capas negras e vermelhas sob a fumaça dos caximbos

a orca, o vizinho queimado vivo, o desenterro do amigo

olhos mortos na pele que devora o riso.

Aprendo a ter coragem

não tendo, deixando que o monstro me alcance

tornando-me algum tipo de monstro.

Aprendo meu delírio

vivendo-o

no duro concreto da mais absurda realidade

meu mastro fundo, falo!

no ácido que me toma

estrelas-irmãs

telefonemas solitários

tudo pra um dia que não existe

Aprendo a delirar delirando

rasgando o que me parece ter algum resto de delírio.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2009-11-03T08:59:00.001-08:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

"Amor e Búlica"

Paixão é mata-mata,

mas se joga à brinca.

Amor é à vera,

mas ninguém vira papa.

Logo,

nunca termina.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2009-10-19T21:27:00.000-07:00

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Quando se nasce pro instante,

o futuro é virar-se pro nada.

Poucos pruma vida diletante,

muitos pruma vida apagada.

BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

2009-08-27T05:00:00.001-07:00

Fere o rio à lua, num dardo cruel e impetuoso,
onde qualquer amor pode boiar
branco e morto.

2009-08-25T17:32:00.001-07:00

Poemia!
Por ti zil regressos.
Por onde sempre recomeço,
sem ter jamais partido.

2009-08-25T13:57:00.000-07:00

1.1.08

Num dos vagões do trem negro
Ninguém sabe...
ele escondeu - como se soubesse.

Em pequenos segredos -
os que sobrevivem

Pontes inteiras de amônia
cruzando espartilhos siderais
as irmãs menores observam -
ele atravessa devagar
cavalgando o furor de plástico
O que ficar, pode ser pra sempre.
Mas nada dura.

Um sobre o outro -
pequenos segredos,
os que sobrevivem.

O que ficar pode ser pra sempre.
Mas ninguém sabe.
No fundo, ninguém sabe.

(13:09)

Milhares de ingênuas razões
lagos de um sangue estranho
Era você! - agora mesmo...
já não é mais

O travesseiro afunda tua cara
nas margens sombrias.

O que é o silêncio?

É quando você acha que tem alguém,
e você já não tem.

O gigantesco trem-carruagem-cavalo atravessa os pesadelos
Desemboca na luz completa do sol,
onde Deus dá suas cartas
Quem blefa?

Eu quis voltar mais cedo
aprendi o que era tarde.

O que pode ser pior
que esse beijo quente?

A nuca espessa sente a ferrugem toda
destroços na luz.
São migalhas.

(13:13)

2009-05-03T20:34:00.000-07:00

A sede do leito, esse meu peito

onde muito vago ajeito

e ponho-me a ver-te
navegar.

Oh vida minha, pequena.

Nessa e noutras, tão cheia

dai-nos a brisa na areia,

leva estes brincos pro mar;

e neste vem e vai da lua

onde a maré verde recua

cala este braço de vento

traz os fantasmas do tempo

e os que há muito sumiram por lá.

Conta-nos que há o mistério da ida,

já que há outro na partida,

sempre por perto de chegar.

E que nenhuma carta avisa

e lá se vai voando, rouba-me a vida

e só, me saio sem nem um i ou a.

Me conta como pará-lo agora

antes que a fúria da memória

devore do porto este corpo

e tudo que a contragosto

não o quiser acompanhar.

Oh vida, minha pequena.

Não vejo em nada a desgraça

mas a ventura é sentida

e eu já sem prazer na lida

ouço o mar em cuspidas

teu nome nos vir lembrar.

Então melhor é o mergulhar com tudo

e jamais ter outro mais fundo

corpo, barco, mundo!

Nenhum naufrágio mais surdo

que este meu lance profundo

de feliz abraçar-te.

2009-04-24T09:36:00.000-07:00

Não preciso da religião dos homens. As regras estão sob a noite, indefinidas como tudo o mais é.
E não perca seu tempo com tantas palavras mortas.
Comece por cavar cada um de seus túmulos.
Além do mais, esse mundo já não precisa desse tipo poeta.

2008-10-09T17:37:00.001-07:00

Cessa o céu,
a chuva foge.
Resta o gosto úmido nas coisas.
Nenhuma estrela tem lugar no amarelo adrágio.
É um céu branco e raro.
Céu de chuva que termina contumaz,
gelada e leve;
lavrando o sopro extenso
que o mistral armou.

(tarde de outubro)

2008-09-02T14:04:00.000-07:00

Estou sempre procurando em mim
um abraço que me acenda,
que me atenda no chamado veloz da noite.

Dentro do metrô, fugindo,
driblando a noite na cidade.

Sempre devastado,
ávido por aquele abraço doente,
de quem espera da semente morta,
a grandiosa sombra.

2008-08-05T13:36:00.000-07:00

nada que se faça com o tempo
ninguém amarra
o tempo
mede altura, corta unhas,
nada
não é pele, pluma, peso...
não tem cara, nem cheiro
ninguém deita o tempo
o tempo não tem costas
ninguém bate tempo na pedra

o tempo é um tipo de nada que passa
e somos o que resta dele.

2008-07-11T08:51:00.000-07:00

É prédio cuspindo lua.

2008-07-01T11:26:00.000-07:00

Devolvestes o fruto.
Fostes mais árvore que as mãos.
Não plantei teus olhos, raízes

que inundaram de sangue.
Pés de tua pele,
onde à sombra a boca borrou

um nome.
Do fogo, geramos
a era cega da vela.

Envolvestes minha chama bruta.
Oco, em fuligens,
gastei o espectro, risquei-o.

Fostes minha âncora
e partira em voz de silêncio.
Devolvestes o fruto.

A terra ressentida
evocou vossa sílaba
uma pesada folha retesou teu falo.

Nem eu nem você
apenas o encanto.

Cruzamos nossos nomes.
Riscou-se um rosto:
de margarida, de abelha, de negros olhos,

dentes tortos.
Fugiu.
Fomos três pessoas

dois dias.
Nossas metades numa parte.
Mas migrou o fantasma.

Voltou ao fim da fila.
O filho ainda espera,
e o chamado é breve.

Saberá ele a voz exata?
Saberá que tuas mãos são essas árvores?
Que cobriram seus cabelos?

Soubemos pouco.
Agora, devolvestes o fruto.
Guardamos, da semente,

o puro ar de sua morte.